Mi Imaginario

Mirándote Amaya

2011-12-31T14:28:00.000-08:00

Mirándote me olvido de que hay más cosas en el mundo aparte de tí. Tal vez lo que pasa es que me doy cuenta de que, al menos para mí, ya no las hay. Y es que no hay nada más hermoso que observarte dormir así de apacible. Estás tranquila y te sientes segura. No sabes muchas cosas de este mundo, pero aún así descansas, y eso que ignoras la cantidad de huecos que tu pequeña presencia rellena en mi alma. Un ser tan diminuto con una responsabilidad tan grande...
No sabes nada de eso, no.
Tú te sientes amada y descansas, y otro año comienza.

Ella y Él II (segunda parte del cuento Tres Esquinas, por Soledad Prego Viera)

2011-12-12T10:46:00.000-08:00

Ella caminaba hacia el parque, hacia “su” parque. Aunque mirándolo bien, había pocas cosas en su vida que no pudiera decirse que le pertenecieran a él.
Pero ella era libre, y eso nunca podría cambiarse; ella sería libre aunque él la metiera en veinte jaulas, y él tendría para siempre aprisionada el alma en la estela de su olor al alejarse, aunque nunca jamás volvieran a encontrarse.
No hay peor prisión que aquella de la que no se desea escapar.
Ese día soleado de diciembre caminaba sola por primera vez en mucho tiempo, ligera, sin el peso del cochecito infantil que hacía unos meses acostumbraba a empujar, distraída, por la nueva presencia de los sonidos que el traqueteo de las ruedecillas habituaba atenuar, pensativa, como siempre que pasaba por el barrio que había sido de ambos y ya no era de ninguno.
Él se estiraba en un banco cara al sol, como si su presencia fuera capaz de ocupar el parque entero, y tal vez podía, con el tobillo izquierdo anclado sobre la rodilla derecha y ambos brazos reclamando el respaldo completo.
Nada más distinguir su afilada silueta, ella ralentizó los pasos para evaluar sus posibles acciones: cruzar, frenar la marcha a su lado o seguir de largo. No puede decirse que no esperara verlo, ni que quisiera. Todas las sensaciones se le arremolinaban, alegre de encontrarlo, pero con la tristeza de años acumulada en la espalda y la ira de siglos apretándole las manos. Una mezcla de angustia y nerviosismo le revolvía el estómago y el corazón galopaba cada vez más deprisa, y los pasos, cada vez más lentos, y las lágrimas, cada vez más urgentes… y de pronto, sin saber cómo, se encontraba a su lado, de pie, callada, mirándolo desde el anonimato de sus gafas de sol de Versace.
Quería lanzarse a sus brazos y darle todos los besos que a nadie había dado, deshacerse en sus labios, como fulminada por un rayo que acabara para siempre con tantos pérfidos días de ausencia, merecido castigo por haber sido tan cruel y tan necia. Quería gritarle todas las cosas que él ya sabía, todas las razones que tenía para haber hecho lo que hizo, desnudarse allí mismo y enseñarle uno por uno todos los puntos que jamás dejarían de descoserse porque ella misma los abría de vez en cuando, porque prefería un cuerpo con heridas antes que un ánima inerte llena de cicatrices. Decirle que el dolor la ayudaba a seguir viva. Más que nada en el mundo, quería contarle que se buscó un amor pasajero y engendró un hijo para darle otro motivo a su existencia, aunque él fuera a reírse y a llamarla patética por eso.
Quería contarle que casi se mata olvidándolo y que la única manera que conoce para huir es hacia adelante. Que se subió al primer tren que pasó como alternativa a arrojarse a las vías. Que sabe que ha hecho bien.
Quería llorar un siglo entero y que él tuviera que verla, sin poder hacer más que estar obligado a contemplarla. Quería pegarle, o matarlo, o hacerle cualquier cosa que le pareciera equivalente a lo que había sentido.
Quería arrancarle la ropa y amarlo allí mismo hasta que a los dos se les quitara la rabia, arañarlo y morderlo y dejarse morder, hasta que la sangre de los dos se confundiera, hasta que la carne de los dos se desgastara y sus pieles tatuadas se amalgamasen envolviéndose en una inmensa pintura abstracta de grises, y luego acariciarlo, y después susurrarle palabras dulces, y olvidar que se habían hecho tanto daño el uno al otro.
Quería confesarle que gracias a tanto despropósito había conseguido tomar las mejores decisiones de su vida, y explicarle lo felices que eran ahora sus días, lo llenos que estaban de alegría, amor y realización, aunque se encontraran vacíos de él.
- Hola. - dijo por fin tras dos segundos eternos de cavilaciones.
Lo dijo bajito, y no estaba muy segura de si sonreía.

Todo aquél tiempo él la había estado mirando con el rabillo del ojo, forzándose a sí mismo a no volver la cabeza del todo para no descubrirse atento a su acercamiento. Ya se habían encontrado otras veces, ya había sido él quien pasara de largo y también quien apuró los pasos para no coincidir en la trayectoria del otro. Incluso una vez esperó media hora más el tren, llegando además tardísimo a una cita importante, sólo por no tener que compartir el transporte.
A pesar de no ver nada de lejos, ella siempre era capaz de distinguir su figura a grandes distancias, y él la suya. Se miraban, y ella alzaba la cabeza con altivez desafiante, escrutándolo de arriba abajo, aguardando sus movimientos como si esperara con el arco tenso a punto de lanzarle una flecha envenenada. Y siempre era él quien se marchaba.
Pero esta vez no saldría corriendo, si ella no detenía su avance, si no cruzaba ni variaba su camino, si decidía encontrárselo de frente, incluso si le dirigía la palabra, no sería él el que escapara, tal cual siempre había hecho, ya estaba cansado de tener que cederle el territorio como si fueran dos lobos y él hubiera perdido la batalla.
Justo en el momento en que ella alcanzaba su banco, él se levantó girándose hacia ella, sonrió, un poco por costumbre y ella, frenando, le devolvió la sonrisa, ¿por qué ella nunca parecía ponerse nerviosa?
-Hola – le espetó, como si acabaran de verse hacía media hora.

fragmento de "Las flores Favoritas" por Soledad Prego Viera

2011-11-13T08:27:00.000-08:00

- Simplemente porque yo no pongo etiquetas en las cosas...malo, bueno.... ¿pero por qué? ¿qué te lleva a ti a necesitar ponerles ese rótulo? ¿y en qué te basas para decidir lo que es correcto?
Eres tú el que mira con la vista nublada. Y no es justo para ti mismo que seas tan inflexible. Terminarás exigiéndote cosas imposibles y sólo te quedará mentirte o cogerte asco.
Pero lo cierto es que no, no hay nada de malo en la violencia.
Nacer y morir son, por ejemplo, momentos de increíble violencia, igual para un planeta, una estrella, un volcán o una persona. Cada acto de nuestra vida está impregnado de más o menos violencia, de más o menos pasión, de mayor o menor intensidad... ¿no lo ves?
No hay nada de malo en mí... ni en tí. Es nuestra naturaleza. Y lo natural, puede ser muchas cosas, pero nunca puede estar equivocado.
¿En qué momento los seres humanos van a comenzar a comprenderse a sí mismos y a utilizar su enorme fuerza creadora para algo más que obtener poder unos sobre otros? Las personas no se entienden, ni valoran que la violencia es en realidad la esencia misma de la vida, como una chispa puede lo mismo incendiar una casa que darte abrigo.

Y cuando decía estas cosas yo me las creía. Y me enamoraba más y más de Gloria.

¿Consejos de... madre?

2011-10-02T02:17:00.000-07:00

Ya sé que te había dicho que no iba a ser de esas madres que andan diciéndole a uno cómo tiene que ir viviendo su vida, y de verdad estoy tratando de cumplirlo. Ya verás tú también que no es fácil, que al mirar a esa personita asida a tu pecho con los ojos cerraditos y expresión apacible, a la que, en esos momentos, parece no hacerle falta más que tu existencia, se vuelve casi imposible distinguir con claridad donde empiezan y terminan las competencias de una, hasta dónde nos es lícito intentar(porque por más que uno quiera todo se queda en el intento) dirigirle los actos.
No va de consejos en realidad, sino de confesiones, de contarte algunas cosas en las que confío, en parte porque integran un credo que ya irás conociendo, y en parte porque la experiencia, MI experiencia, las ha ido modelando y solidificando dentro de mí alma con los años.
Te darás cuenta con el tiempo de que me considero una persona bastante eficiente y exigente, y eso significa, entre otras cosas, que siempre intento minimizar el desperdicio.
Aprenderás, (espero que no de una manera muy dura) que lo que más me atemoriza en el mundo es la mediocridad. Ahora soy tu madre y mi vida ya no me pertenece, pero solía pensar que si me levantaba una mañana y me había vuelto una conformista...¡me suicidaba! No hay nada peor que mentirse a sí mismo, más que nada porque es un gasto de energía inútil, y una completa tontería, y como te digo, no puedo soportar el desperdicio. Ni de recursos, ni de energía personal, ni de talento. Odio que haya tanta gente incapaz de ver lo que tiene delante. Odio que se desperdicie tanta belleza en este mundo... las lágrimas desperdiciadas, el desperdicio de honradez, y de buena voluntad, y el desperdicio de oportunidades, sobre todo cuando se trata de la oportunidad de disculparse.
Hoy leí en internet esta frase:
"¿Por qué todo el mundo quiere tener un amor de película si sólo dura dos horas?"
Ahora sí que te daré un consejo, y si quieres me haces caso y si no, no: Ten muchos amantes y pocos amores, y que el amor sea breve, intenso y memorable. Créeme, de cualquier otra forma, le terminas cogiendo asco. Y guárdate los "pa siempre" para la familia, que al final es de los únicos que uno no logra deshacerse.
Bueno, creo que eso es todo de momento, poco a poco nos iremos conociendo y es posible no sólo que no adoptes mis creencias, sino incluso que las modifiques. Eres mi nuevo reto cariño y como te he dicho, siempre me comprometo íntegramente en lo que hago.

Hola

2011-09-30T17:01:00.000-07:00

Hoy brindé a tu salud porque quería encontrarte, y ya sabes que a las brujas siempre se nos cumplen los brindis y casi todos los deseos, incluso los malos...
Llamame rara pero me gusta verte, aunque sea de lejos, saber que estás bien, que tienes el mismo aspecto de siempre, que aún estás por ahí. Aunque ya no te atrevas a mirarme de frente, aunque nunca vaya, vayamos, a perder el recelo.
A lo mejor simplemente no me viste.
¿Y si una de esas tormentas solares que hay ultimamente se llevara el mundo por delante? ¿Y si fuéramos a terminar nuestras vidas, estas vidas, sin hablarnos?
Por cierto te veo muy bien, aunque claro, yo te miro con amor.

Recuerdos de lo que tú no recuerdas.

2011-08-28T02:03:00.000-07:00

ESPERÁNDOTE (Octubre 2010 - Agosto 2011)

En Enero dejé de trabajar por un tiempito para cuidar de tí dentro de mí.

Ésta eres tú dentro de mi barriga a los tres meses de gestación.

Aquí con cuatro meses, saltando y chupando líquido anmiótico

Éstos son los latidos de tu corazón

Con cuatro meses y medio de embarazo:

Cinco meses:

Seis:

De seis meses y medio:

Algunas de tus cositas:

Barriguita de siete meses:

Embarazada de ocho meses:

¡De nueve meses por fin!

¡Ya estabas a punto de nacer!

En total tardaste en llegar 41 semanas y 6 días. ¡Me tenías asustada! Tuvieron que darme hormonas para ponerme de parto y al final estabas tan inquieta que te enroscaste en el cordón y saliste con una vuelta semiprieta en el cuello.
Pero por suerte todo salió muy bien, pude estar tranquila y concentrada y en sólo seis horas te tuve por fin entre mis brazos sin cortes ni puntos.

Naciste el 12 de agosto de 2011 a las 3:32 a.m., pesando 3kg 300gr , con 51 cm y grupo sanguíneo O+.
Tienes el sol en leo, como la abuela, y la luna en capricornio como mamá. Tu ascendente es géminis.
Al nacer tenías un color rosadito, los ojos de un verde intenso (aún lo son) y la piel de los deditos de manos y pies toda arrugadita.
Algunos decían que te parecías a tu tio padrino, otros que la nariz y la boca eran mías y los ojos, el pelo y las orejitas de tu padre. Tu tía Guada decía que tus ojos eran como los suyos.
¡Todo el mundo pensaba que eras una belleza; … y lo eras!
Aunque vivimos en el sur, serás bautizada en Santa Cruz; Amaya Prego Viera, en la iglesia de San Francisco, y tus padrinos serán tu tio Zeki y mi amiga Maria.

¡TE AMO HIJA!

BIENVENIDA A CASA

Puestas de Sol para Amaya

2011-07-29T13:16:00.000-07:00

No tengo mucho más que legarte que la sangre de mis venas y el olor de este mar.
Pero te prometo, hija mía, si dejas que te enseñe, que no te hará falta ninguna otra cosa.

¿Duda existencial o ataque de ansiedad?

2011-07-23T23:16:00.000-07:00

"Oh Romeo, Romeo! ¿Por qué eres tú Romeo? Niega a tu padre y rehusa tu nombre; o, si no quieres, júrame tan sólo que me amas, y dejaré yo de ser una Capuleto." Romeo y Julieta - W. Shakespeare

A veces me siento como si aparte de mí sólo existiera otra persona en el mundo, pero se viera forzada a habitar constantemente en mis antípodas, viajando los dos alrededor del planeta con la misma dirección pero a diferente velocidad. Como si fuésemos la luna y el sol y solo pudiéra eclipsarle de vez en cuando. Aunque no sea una unión de verdad, sino eso: un eclipse; una comunión mística, pero mentirosa y pasajera. Como si sólo nos fuese permitido avistarnos para constatar nuestra existencia mutua y el mero hecho de encontrarnos fuera a desencadenar todo tipo de sucesos apocalípticos.

No sé si este pensamiento resulta demasiado delirante.
Al contrario de lo que opina casi toda la gente, los escritores no nos creemos entes superiores destinados a iluminar al resto del mundo, ni pensamos que valga especialmente la pena escuchar lo que tenemos que decir. La mayoría de las veces escribir no es más que lanzar mensajes en una botella, a ver si alguien los lee y te contesta, o cuando menos te comprende.

Qué bien empleada está la palabra "navegar" para esto de andar en internet.

A veces me siento completamente perdida, como si la vida no fuera nada más que un inmenso naufragio y nada importara en realidad.
También sé que esta última frase no es verdad, pero no se puede tener siempre pensamientos positivos, supongo, especialmente en estas horas vespertinas, si uno está desvelado y sólo en la cama.

¿Estoy loca?

¿Hay alguien ahí?

Las cosas imposibles con las que soñamos a veces los incorregibles.

2011-07-11T07:24:00.000-07:00

TÚ VENÍAS

No me has hecho sufrir
sino esperar.

Aquellas horas enmarañadas, llenas
de serpientes,
cuando
se me caía el alma y me ahogaba,
tú venías andando,
venías desnuda y arañada,
tú llegabas sangrienta hasta mi lecho,
novia mía,
y entonces
toda la noche caminamos
durmiendo
y cuando despertamos
eras intacta y nueva,
como si el grave viento de los sueños
de nuevo hubiera dado
fuego a tu cabellera
y en trigo y plata hubiera sumergido
tu cuerpo hasta dejarlo deslumbrante.

Yo no sufrí, amor mío,
yo sólo te esperaba.
Tenías que cambiar de corazón
y de mirada
después de haber tocado la profunda
zona de mar que te entregó mi pecho.
Tenías que salir del agua
pura como una gota levantada
por una ola nocturna.

Novia mía, tuviste
que morir y nacer, yo te esperaba.
Yo no sufrí buscándote,
sabía que vendrías,
una nueva mujer con lo que adoro
de la que no adoraba,
con tus ojos, tus manos y tu boca
pero con otro corazón
que amaneció a mi lado
como si siempre hubiera estado allí
para seguir conmigo para siempre.

Pablo Neruda "Las Versos del Capitán"

¿ y de dónde me saco un bambú ahora para colgar mi deseo?

2011-07-07T03:21:00.000-07:00

Sacado del foro http://hikaritokage.foroactivo.com colaboración del usuario Senpai:

Esta que os narro ahora es la historia en la que está basada el festival de Tanabata, celebrado el 7 de julio, conocido también como el día de los amantes.

Hace mucho tiempo, un labrador llamado Hikoboshi iba rodeando un lago de regreso a su casa cuando se encontró una tela de seda preciosa colgada en un árbol. Él la recogió maravillado y la guardó en la canasta que llevaba. Se había alejado un poco del lugar cuando alguien le llamó. Al darse la vuelta se sorprendió al ver a una joven muy hermosa, que le preguntó si había visto su Hagoromo. Hikoboshi le preguntó qué era ese "Hagoromo" y ella le respondió que era una tela que necesitaba para volar.
La chica se presentó como Orihime, una princesa del cielo que había bajado a bañarse en el lago y había dejado su tela mágica en un arbol para que no se mojase. Por lo visto el viento se la había llevado y ahora no podía encontrarla.
Ya sea por la vergüenza de haber sido él el que le había quitado la tela o por haber pensado un instante en la hermosa Orihime dándose un baño, el joven no se atrevió a decir que la tenía él.

Orihime no podía volver entonces al cielo y al joven, completamente enamorado, le faltó tiempo para ofrecerle su casa para que descansase mientras buscaba su tela. Con el tiempo el joven logró que Orihime se enamorase también de él y se casaron.

Un buen día, cuando Orihime ordenaba la casa, encontró su Hagoromo y se enfadó bastante. Todo este tiempo la había estado engañando diciendo que no lo había visto e incluso llendo con ella a buscar por el lago por si lo encontraban.
-Ahora que lo he encontrado debo volver al cielo. -Le dijo. Estaba bastante enfadada, pero ella quería de verdad al joven labrador, así que le dio una oportunidad.-Si de verdad me amas, haz mil pares de sandalias de paja y plantalas alrededor de un bambú. Si lo haces podrás volver a verme. Te estaré esperando.
Y con esto ascendió al cielo.
Hikoboshi se puso de inmediato a tejer sandalias de paja sin descanso. Cuando tuvo las mil las enterró en torno a un bambú y este de repente empezó a crecer y crecer hacia el cielo. Esto era a lo que se refería Orihime con poder volver a verla, se dijo Kikoboshi, y sin pensarselo dos veces comenzó a trepar por el tronco de bambú. Pero hubo un problema, por lo visto se había equivocado al llevar la cuenta de las sandalias que había hecho, porque el tronco se acababa un poco antes de llegar al cielo. Desesperado, e incapaz de alcanzar el cielo por mucho que estirase la mano, gritó llamando a su amada. Afortunadamente Orihime le escuchó y vino en su ayuda, tendiendole la mano para ayudarle a subir.
Pero por muy emotivo que fue el reencuentro, los problemas no habían terminado para los enamorados. El padre de Orihime estaba completamente en contra de un enlace entre su hija y un simple labrador, y urdió un plan para separarles.
Llamó a Hikoboshi a su presencia y le dijo que antes de aceptarle como yerno debería pasar una prueba. Le preguntó cual era su oficio en la tierra y Hikoboshi le respondió que el de labrador.
-Entonces tendrás que cuidar de mis tierras durante tres días.
Hikoboshi aceptó, pero Orihime sabía que su padre estaba tramando algo, pero no sabía el qué. Por precaución le dijo que no comiera ninguna fruta del huerto de su padre, por temor a que le ocurriera algo malo.
Hikoboshi se puso entonces a cuidar del huerto del padre de Orihime, pero resultó ser un campo inmenso. No podía permitirse siquiera parar ni para comer ni para dormir. Casi al final del tercer día estaba extenuado, hambriento y sediento. Sin darse cuenta, sus manos fueron incoscientemente y arrancaron una fruta de un arbol. Entonces de la fruta comenzó a salir una cantidad tan grande de agua que formó un rio que dividió el cielo, separando los huertos del palacio de Orihime, quedando los dos amantes separados.

Orihime entonces suplicó a su padre que deshiciese la trampa que le había tendido a su esposo, pero lo máximo que consiguió fue que les permitiese verse una vez al año. Ese día el rio se retira y los dos amantes pueden volver a juntarse.

Esta leyenda, de la cual solo he contado una de sus multiples variantes, es como ya comenté, en la que se basa la fiesta de Tanabata. En esa época las estrallas Altair y Vega, que durante todo el año están separadas por la via láctea, se unen. Es tradicional este día colgar papeles con deseos escritos en las ramas de los bambús, para que se cumplan como el deseo de Hikoboshi de reunirse con su amada. Ni que decir que una gran cantidad de estos mensajes son para pedir un novio o una novia. ^_^
Se suele representar a Hikoboshi acompañado de un enorme buey. En algunas historias el buey incluso tiene un papel protagonista. Pero bueno, pasa como con todas las historias, que cuando se cuentan epoca tras época se transforman y muchas veces se suavizan para que sean adecuadas a los oidos de los niños pequeños. Sé de una versión en la que el padre de Orihime quería separar a los amantes porque estaban todo el día dale que te pego, consumando su amor como posesos. Qué mala es la envidia. ^_^

Cumbres Borrascosas de Emily Brontë

2011-06-27T04:49:00.000-07:00

He vuelto a ver esta película.
Qué libro tan maravilloso... (un poco complicado para leer en inglés por los modismos y el vocabulario; es del 1800)
Qué actorazos los de esta versión de 1992 (especialmente la Binoche)...
Qué temazo musical...
ÉPICA

Preciosa la escena en que ella regresa y da una fiesta para la familia que la estuvo acogiendo y él le monta una escena de celos, y después, a solas en su habitación, él le echa en cara que tuviera que matar unos pichones porque la esperaba para enseñárselos y ella no volvía. ¡Qué sentido tenía que siguieran viviendo! Fascinante la ternura y la naturalidad con que ella le mira, como si Heatcliff fuera sólo un niño culpándola por haber roto él mismo su juguete favorito en un ataque de ira.

Constanza (1 de noviembre de 2000 - 22 de junio de 2011)

2011-06-23T03:19:00.000-07:00

Ayer al mediodía falleció mi mejor amiga; mi perrita Connie.
Cuántos me conocen saben lo que ha significado este ser querido en mi vida; lo que ella se ha llevado con su partida…

Es curioso cómo la vida te da y te quita de esta manera tan justa y a la vez irrefutable que a veces no somos capaces de comprender del todo. Sé que Connie me miraría con esos ojos suyos de ternura y sabiduría y me diría que con la muerte, lo único que puede hacerse es aceptarla. Luego me lamería el llanto y traería la pelota para jugar un rato.

¿Qué voy a hacer ahora sin ti?

Junto a ella he aprendido a ser adulta, he tomado mis decisiones y he cometido mis equivocaciones, y he ido metiendo y sacando nuestras vidas de diferentes países, casas y ciudades, y a veces he pasado varios meses sin ella, sin que jamás me hiciera ni un solo reproche, ni jamás supusiera desilusión alguna. Así fue siempre la dulce Connie, y quienes como yo la conocieron y apreciaron lo saben; feliz de seguir a mi lado, de volver a encontrarme si habíamos tenido que estar separadas, fuera dónde fuera y cómo fuese, inteligente, fuerte, cariñosa, vital, enorme… Ella supo divertirme con su alegría, lamerme las lágrimas que nadie me ha visto derramando, o simplemente acompañarme en silencio con una patita apoyada en mis piernas una tarde de lectura o la cabeza en mi barriga afanada en sentir los movimientos del bebé por nacer. Fue la más comprensiva de las compañeras, mi amiga incondicional y mi mayor apoyo, y me enseñó lo poco que sé acerca del amor y de la compasión.

No sé si yo se lo enseñé a ella o ella a mí, pero vivió su vida como quiso. No sólo acompañó mi existencia, sino que también supo guiar la de varias manadas de perritos, fueran o no sus hijos, que aprendieron de su ejemplo y su conducta; terca pero impecable. Era todo carácter. Muchos amigos decidieron tener un perro tras conocerla. Y sé que fue feliz.

Y así, generosa hasta en su muerte, un par de días antes de la fiesta de San Juan de 2011, la perrita que el día de las almas del 2000 había llegado al mundo, comenzó a marcharse, sin que pudiera hacerse más que acompañarla en la partida hacia el último de sus viajes. Así quiso irse Connie, sin darme molestias, aceptando instintivamente, como supo hacer siempre, la naturaleza de la vida. Enseñándome una vez más con su ejemplo la última de sus lecciones; Nos elegimos y anduvimos juntas, pero al final cada cual tiene su propio sendero. Y el amor, aunque haga la despedida dolorosa, es lo que le da verdadero significado a la experiencia.

Tengo un vívido recuerdo del día que la adopté y era sólo un bultito de pelo tibio que se ovillaba en el nido de mis manos (sabrá Dios por qué quise escogerla de entre aquella masa de hociquitos mojados). El señor que la entregó me dijo sonriendo que aquella cachorrita tenía mucha suerte. El gesto fue bonito, pero el hombre, no sabía muy bien lo que decía; EN VERDAD ERA YO LA AFORTUNADA.

¿Llamaste?

2011-05-28T05:23:00.000-07:00

Me encanta Vicentico, y su mujer es una actriz fabulosa :)

Esto lo encontré en el muro de un FAcebook y me hizo gracia:
ASÍ REZAMOS LAS MUJERES....
"" Señor: Te pido SABIDURIA para entender a este hombre, PACIENCIA para soportarlo, BONDAD para tratarlo, AMOR para perdonarlo... No te pido FUERZAS, Señor, porque si me das FUERZAS....LO MATO...!!!"" AMÉN...!

¿Por qué el amor sólo parece ser real cuando duele?

Tan Temperamental

2011-05-14T04:16:00.001-07:00

Fragmento de "El Guardián entre el centeno" de J. D. Salinger

2011-05-03T02:58:00.000-07:00

- Por raro que te parezca esto no lo ha escrito un poeta.Lo dijo un psicoanalista que se llamaba Wilhem Stekel, esto es lo que dijo: "Lo que distingue al hombre insensato del sensato es que el primero ansía morir orgullosamente por una causa, mientras que el segundo aspira a vivir humildemente por ella."
Se inclinó hacia mi y me dio el papel. Lo leí y me lo metí en el bolsillo. Le agradecí mucho que se molestara de verdad. Lo que pasa es que no podía concentrarme. ¡Jo! ¡Qué agotado me sentía de repente!
Pero se notaba que el señor Antolini no estaba nada cansado. Curda, en cambio, estaba un rato.
...
- Algún día descubrirás que es lo que quieres, entonces, comenzarás a acercarte, si ése es tu deseo y esperanza, a un tipo de conocimiento muy querido de tu corazón. Entre otras cosas, verás que no eres la primera persona a quien la conducta humana a confundido, asustado, y hasta asqueado. Te alegrará y animará saber que no estás solo en este sentido. Son muchos los hombres que han sufrido moral y espiritualmente del mismo modo que tú. Felizmente, algunos de ellos han dejado constancia de su sufrimiento. Y de ellos aprenderás si lo deseas. Del mismo modo que alguien aprenderá algún día de tí si sabes dejar una huella. Se trata de un hermoso intercambio que no tiene nada que ver con la educación. Es historia. Es Poesía.

El Guardián entre el Centeno, J. D. Salinger ; una novela corta estupenda sobre la adolescencia en general, y la personalidad sociopática en particular.

Quienes somos amantes... (poema de Pedro Salinas)

2011-04-23T12:32:00.000-07:00

No, no te quieren, no.
Tú sí que estás queriendo.

El amor que te sobra
se lo reparten seres
y cosas que tú miras,
que tú tocas, que nunca
tuvieron amor antes.
Cuando dices: «Me quieren
los tigres o las sombras»
es que estuviste en selvas
o en noches, paseando
tu gran ansia de amar:
No sirves para amada;
tú siempre ganarás,
queriendo, al que te quiera.
Amante, amada no.
Y lo que yo te dé,
rendido, aquí, adorándote,
tú misma te lo das:
es tu amor implacable,
sin pareja posible,
que regresa a sí mismo
a través de este cuerpo
mío, transido ya
del recuerdo sin fin,
sin olvido, por siempre,
de que sirvió una vez
para que tú pasaras
por él -aún siento el fuego-
ciega, hacia tu destino.
De que un día entre todos
llegaste
a tu amor por mi amor.

Pedro Salinas: Poemas de amor

¿Fue como beso o llanto?...

¿Fue como beso o llanto?
¿Nos hallamos
con las manos, buscándonos
a tientas, con los gritos,
clamando, con las bocas
que el vacío besaban?
¿Fue un choque de materia
y materia, combate
de pecho contra pecho,
que a fuerza de contactos
se convirtió en victoria
gozosa de los dos,
en prodigioso pacto
de tu ser con mi ser
enteros?
¿O tan sencillo fue,
tan sin esfuerzo, como
una luz que se encuentra
con otra luz, y queda
iluminado el mundo,
sin que nada se toque?

Pedro Salinas:Poemas de amor

Año 2011

2011-04-05T09:38:00.000-07:00

El 2011 viene siendo un año de muchos cambios,de mucha turbulencia.
Y sé que están pasando cosas que están conmocionando el mundo como lo conocemos, que hay tanto empezando... naciendo, y algunas de esas cosas incluso dan miedo, pero yo creo que lo haremos bien, porque a pesar de todo pienso que con los siglos hemos ido aprendiendo. Este año cumplo 30, este año nace mi hija, este año escribo un nuevo libro y este año muchas cosas van a comenzar para mucha gente de mi quinta, porque este año la generación de los 80 dejamos de ser ese mañana que siempre se nos prometía para ocupar un lugar adulto en los acontecimientos del mundo, y eso no hay forma de que pase desapercibido.

Una canción que creo que encierra muy bien el pensamiento individualista de mi generación, creada en el año que nací, 1981

Y una de este año, 2011,que espero resuma la sensación general de que ahora es cuando empieza todo, ahora tenemos las armas para cambiar aquello de lo que llevamos treinta años quejándonos, y no es verdad que ya esté todo perdido

Feliz treintena para todos! Que los próximos 10 años sean los mejores de vuestra vida, sé que de la mía lo serán!

Para Amaya; mi hija.

2011-03-24T06:19:00.000-07:00

Gracias Amaya.
Gracias por estar aqui, por ser tan valiente y asomarte a este mundo con la alegría y el optimismo que siempre me haces sentir. Gracias por renovar mi fe en la humanidad, por elegirme, por confiar en que seré capaz de ser ejemplo.
Te quise princesa, desde que eras el germen, la posibilidad y la duda. Te quise cuando la certeza de tu presencia se traducía en burbujas serpenteándome el vientre, anunciando tu urgencia y tus ganas de explorarlo todo con el cuerpo, como la pequeña bailarina que eres.
Te quiero, te quiero para siempre, y estas palabras, las mismas que ya he pronunciado tantísimas veces, llevan por primera vez un significado diferente.

Qué pequeñitos somos...

2011-03-17T12:06:00.000-07:00

Sobre el agua,
cuelga de la antena
un origami

Llora una niña
llevada por las olas,
el oso lejos

Haiku de Jorge Giallorenci en Planeta Haiku, web de argentina sobre poesía japonesa.

Sinopsis de "Las Flores Favoritas" por Soledad Prego Viera

2011-02-25T04:02:00.000-08:00

Gloria es una superviviente, una eterna emigrante, una fémina práctica que no necesita guía ni consuelo de ningún hombre. Gloria piensa que las cosas verdaderamente importantes no se aprenden con la mente, sino con el corazón y con las manos. Es, en suma, una mujer como el 90% de las mujeres del mundo moderno, ansiosa de vivir y de experimentar todo aquello que la vida le tiene preparado.
Por otro lado, Teodoro III es un joven excepcional cuyas circunstancias de vida son, a priori,como mínimo envidiables. Aún así, una profunda conciencia del sufrimiento que comporta la propia humanidad, un cierto sentimiento de que la vida es, en el fondo, un regalo envenenado, tal vez debido a la ausencia casi completa de muestras de cariño o de confianza durante su infancia, ha llevado a Teodoro a convertirse en algo así como un erudito monje de clausura. No, no le gusta la gente, no le gusta cómo se tratan las personas entre sí, ni comprende sus motivaciones que le parecen fútiles, banales. Los seres humanos son tontos, insensibles y manipulables; afirmaciones útiles en última instancia, pero también demasiado desalentadoras; lo único sensato que puede hacerse con la vida es pasarlo lo mejor posible hasta que ésta termine.
Sin embargo a Teodoro le apasiona leer, y Gloria no puede vivir sin escribir, y un día sus mundos se cruzan, o mejor dicho colisionan, y no, no se enamoran en ese instante exacto, porque de pronto se vuelven completamente conscientes de haberse amado desde el principio mismo de los tiempos, porque se recuerdan el uno al otro , cuando aún no eran quienes son, (“me recuerdas a mí mismo, hace tiempo..” "te pareces a mí, cuando era más niña..."), y se reconocen en su amante, y en la imperfección de su propio reflejo en los ojos del amante, que siempre es más real y duradero. Y de pronto, todo aquello por lo que cada uno pondría la mano en el fuego se torna cuestionable y sus realidades, comienzan a confundirse amalgamándose, haciendo peligrar la independencia, la individualidad, que tanto esfuerzo les ha costado conseguir.
Pero, ¿qué ha llevado a cada uno a convertirse en el fiel representante de todo lo que causa desprecio en el otro? Sólo puede explicarse contando la historia de sus familias, de sus países, de su mundo.
¿Está su romance históricamente condenado al fracaso?
Sin pretenderlo, este pequeño cuento de desamor denuncia la creciente crisis de valores de la sociedad moderna, a la vez que retrata con fidelidad la realidad psicológica y emocional de miles de personas en ésta época, dual como ninguna otra; de globalización e individualidad, pluralidad y soledades.
Como dice Gloria, "a veces no nos damos cuenta de las cosas que son vitales para nosotros hasta que las estropeamos. Cuando me parece que estoy perdiendo la perspectiva siempre trato de recordar aquello que me hizo llorar, es lo que hubiera conservado."

Completa

2011-02-05T16:35:00.001-08:00

Me preguntas qué se siente...
No sé si felicidad es la palabra... me siento viva, completa, como si el Universo en el que había dejado de creer comenzara a recobrar todo su sentido.
Estoy llena de vida, de amor, de salud, rebosante de sensualidad y belleza.
Y todo es más intenso, mucho más vívido; los olores, los sabores, los sentimientos, los sueños...
Ningún ser humano debería perdérselo, creo que es una verdadera crueldad que los hombres no puedan experimentar en sus cuerpos el milagro de la vida. El cuerpo comprende y aprende mucho mejor que la mente.
Todo saldrá bien.
Todo está bien donde está.

Conclusiones

2011-02-03T05:14:00.000-08:00

Estoy feliz de haber terminado por fin la novela. Lo malo de escribir un libro sobre algo es que uno se tira un montón de tiempo encapsulado en un mismo tema, dándole vueltas y vueltas hasta que le parece que ya ha perdido completamente el norte y que no se entiende nada de lo que quería contar.
Ahora voy a dejarla respirar un poco, antes de corregirla.
No estoy muy segura de cuál es la conclusión, si la hay...
¿que hay animales que no son domesticables?
¿que hay que dar pero no "darse"?
¿que las cosas que valen la pena hacen sufrir?
¿que todos los seres vivos merecen amor?
¿que hay historias que solo pueden terminar así, a lo bestia, pero no por eso son menos hermosas?
¿que amar es crear, por muy equivocados que estén quienes aman?
Ya me lo iré pensando...

o...

Y nadie dijo que fuera a ser fácil... pero no.

2011-01-18T07:40:00.000-08:00

Basta de abogados

2011-01-08T03:47:00.000-08:00

"Mi corazón, salvaje y estepario, lamió poemas caidos de tus labios,
tu pecho es, tan cruel como bendito, tu cuerpo en fin, Babel y laberinto....
¿qué va ser de mi?" Como un lobo, Miguel Bosé

Primera canción de cuna.

2011-01-01T05:47:00.000-08:00

Qué sensación ésta de ser tierra, sustancia que acuna.
Qué bello el principio en el centro del vientre,
el deseo incierto pedido a la luna,
la dulce promesa de tu risa en el aire.

Mi querido niño, ¿me vendrás de agua,
con cabellos claros y manos de río?,
¿o serás de fuego al despegar el alba,
el niño moreno de una madre esclava?

Siempre seré tuya, para tí creada,
hecha sólo tierra que acuna tus ansias,
de tí no soy dueña, sino sierva amada,
mi niño, descansa bien, hasta mañana.

Resucitando

2010-11-25T07:16:00.000-08:00

Definición

2010-11-06T13:37:00.000-07:00

Imaginario: Que sólo existe en la imaginación.

Si mi imaginario es la colección de aquello que sólo existe entre lo que fabula mi mente, entonces es probable que no halla acertado del todo con el nombre de este blog. Éste, que poco a poco ha sabido nutrirse de mi vida, de mis creencias, de mis sentimientos, si bien es verdad, todo ello; pasado por el filtro caleidoscópico de mi imaginación, no es un blog de ficciones...
Alguien me dijo una vez que nunca sería una gran escritora, porque los escritores son personas grises y cobardes cuya imaginación les sirve para suplir sus carencias en la vida, para intentar comprender lo que los atormenta o creen que les falta, pero que nunca se atreven a vivenciar por ellos mismos cuanto anhelan y se conforman con sus mundos de fantasía recreándose en ellos, releyendo hasta aprenderse de memoria lo que han escrito. Sus vidas, grises, anodinas, carecen de sustancia para alimentar un relato, y son insustanciales, mejorables...

Hay poco de mi obra (si me permiten así llamarla) que pueda recordar con la suficiente exactitud como para recitarla de memoria.

Puede que sea verdad, puede que lo mío no sea, al fin y al cabo, la escritura, y que yo esté hecha para vivir de verdad, para transformar mis sueños y anhelos en realidades palpables, en una herencia tangible, acaso algo más surrealista que las vivencias del prójimo, pero al fin y al cabo realidad; una realidad mía y extraordinaria.
No cambiaría uno solo de mis días, una sola de las personas que he conocido, uno solo de los lugares que he visitado, una sola de mis lágrimas, por un soneto, igual que no podría dejar de escribir nunca sobre lo que siento...
Tal vez no sea una buena escritora, es cierto. En cualquier caso,¿a quién podría importarle?

Háblanos del Dolor (Khalil Gibrán)

2010-10-12T07:12:00.000-07:00

Vuestro dolor es la ruptura del armazón que encierra vuestro entendimiento.
Así como el hueso de la fruta debe romperse para que su corazón pueda alcanzar la luz del sol, así también vosotros debeis conocer el dolor.
Y si pudieráis conservar en vuestro corazón el asombro ante los milagros diarios de vuestra vida, vuestro dolor no os resultaría menos asombroso que vuestra alegría, y aceptariáis las estaciones de vuestro corazón, como siempre habéis aceptado las estaciones que van sucediéndose en vuestros campos.
Y contemplaríais con serenidad los inviernos de vuestro corazón.
Gran parte de vuestro dolor lo habéis elegido vosotros mismos.
Es la amarga poción con la que el médico que albergáis en vuestro interior sana la enfermedad de vuestro ser.
Confiad por tanto en el médico, y tomad su remedio en silencio y sin conturbaros, pures su mano, aunque pesada y dura, está guiada por la suave mano del Oculto.
Y la copa que os entrega, aunque os queme los labios, ha sido fabricada con el barro que el Alfarero humedeció con sus propias lágrima sagradas.

Khalil Gibrán "El Profeta" 1923

Háblanos del Amor (Khalil Gibrán)

2010-10-12T06:54:00.000-07:00

Cuando el amor os llame, seguidle.
Aunque su camino sea duro y empinado.
Y cuando sus alas os envuelvan, rendíos a él,
aunque pueda heriros la espada que se esconde entre sus plumas.
Y cuando os hable, creed en él,
aunque su voz pueda hacer pedazos vuestros sueños,
del mismo modo que el viento del norte asola el jardín.
Pues así como el amor os corona, así también os crucificará.
Igual que está presente para haceros crecer, así también lo está para empequeñeceros.
Así como asciende hasta vuestra altura y mima vuestras ramas más tiernas que tiemblan bajo el sol, así también descenderá hasta vuestras raices y las sacudirá cuando pretendan aferrarse a la tierra.
Como se agavillan las espigas de trigo, así os arrimará a él.
Os trillará para dejaros desnudos.
Os cercenará para libraros de vuestras graznas.
Os molerá para sacar a la luz vuestra blancura.
Os amasará hasta que os quedeis dúctiles.
Y luego os colocará en su fuego sagrado para que podais convertiros en el pan del festín sagrado de Dios.
Todas estas cosas os hará el amor para que podáis conocer los secretos de vuestro corazón y para que, con ese conocimiento, lleguéis a convertiros en un fragmento del corazón de la Vida.
Pero si por miedo solo anheláis la paz y el placer del amor, entonces más vale que cubráis vuestra desnudez y salgáis de la era del amor para acudir al mundo sin estaciones, donde reiréis, pero no con todas vuestras risas, y lloraréis, pero no con todas vuestras lágrimas.
El amor no entrega más que a sí mismo, ni toma más que de sí mismo.
El amor no posee ni puede ser poseído pues el amor es suficiente para el amor.
Cuando ameis no debeis decir: " Dios está en mi corazón", sino más bien: "Estoy en el corazón de Dios".
Y no creaís que podeis dirigir el curso del amor, pues el amor, si os encuentra merecedores de él, dirige vuestro curso.
El amor no tiene más deseo que el de cumplirse a sí mismo.
Pero si amáis y teneis deseos, que sean éstos:
El de fundiros y ser como un arroyo que canta su melodía nocturna.
El de conocer el dolor de la mucha ternura.
El de ser heridos por haber comprendido vosotros mismos el amor, y sangrar voluntaria y jubilosamente.
El de despertar al amanecer con alas en el corazón y dando gracias por un nuevo día que nos permita amar.
Y descansar a mediodía y meditar sobre el éxtasis del amor.
Y regresar a casa rebosantes de gratitud al anochecer.
Y dormir con una oración en el corazón por el ser amado y una canción de alabanza en vuestros labios.

KHALIL GIBRÁN "El Profeta" 1923

Felicidad

2010-09-28T12:37:00.000-07:00

Un día la Felicidad tocó a mi puerta. No sé por qué ni cómo llegó hasta ella, pero una mañana temprano dio tres golpes sonoros con el puño, alegres y rápidos, más decididos que fuertes, en la desvencijada puerta de madera que preside la entrada a mi hogar.
Me tomó desprevenida, todavía en pijama, y le abrí somnolienta y perezosa, sin imaginar siquiera de quién pudiera tratarse.
Era ella, la reconocí en seguida, con su olor a primavera y su pamela de plumas. Sonreía, pero yo me mostré desconfiada:
- ¿Qué quieres?
- ¿Cómo que qué quiero? Pasar, ¿acaso no esperabas que viniera?
- Si te soy sincera, ya dudaba hasta de tu existencia... ¿vas a quedarte?
- Tanto como quieras, he pasado mucho tiempo en tu puerta, esperando que decidieras abrirme.
- Solo has tocado una vez.
- No es verdad, llevo tocando mucho tiempo, pero nunca has salido a abrir, nunca, en todos estos años. ¿Puedo entrar?
- Desaparecerá cuando tu entres, ¿verdad?.
- Pensaba que eso era lo que querías...
- Sí, sí, yo también lo pensaba, lo pienso. Yo.. yo me quedo contigo, pero sabes... tengo miedo de estar sin su recuerdo, tengo miedo de perder la inspiración y dejar de escribir, de ser feliz y olvidar lo que se siente cuando se sufre, lo que se escribe sobre el papel mojado de lágrimas, lo fuerte que late el corazón cuando intuye que nadie lo escucha... La felicidad también estaba en esos momentos de pérdida, en cada tristeza y en cada despedida, la felicidad también está presente cuando sufrimos porque es directamente proporcional a lo mucho que queremos, a lo felices que nos ha hecho aquello que añoramos.
Entonces miré a mi lado y descubrí una pequeña niña de trenzas asida a mi mano.
- Bueno, y ahora que estoy aqui... ¿jugamos a algo?
Y Felicidad y yo salimos juntas al jardín para empezar un escondite que aún seguimos jugando. A veces me asusto, y creo que la he perdido, y entonces aparece riendo y llena de tierra pidiendo la cena, y dejamos nuestros juegos para el día siguiente.
Algunas noches, cuando se duerme antes que yo, me deslizo fuera de la cama y me acerco a contemplar la luna sólo para que esa conocida sensación en la boca del estómago me recuerde que aún podría quererle, si quisiera... Entonces escribo unas líneas, beso a Feli en la frente y regreso a la cama sonriente.

Nostalgia

2010-08-05T05:36:00.000-07:00

Me gustas

2010-08-02T13:42:00.000-07:00

Me gustan las tardes de sol contigo,
tu amor; no de oscuridad hecha lascivia,
sino de luminosa entrega,
de hierba mojada y caricias sin escrúpulos.

Me gusta beberte la sangre,
y el sudor, y el alma,
tenerte mío con mis dedos en tus rizos
y el verde de tu mirada en mi pupila.

Me gusta cabalgar libre en tu abrazo,
tu magnánima presencia, sin censura,
tu mano firme apretando mi cintura,
tus besos...

Me gustas; sereno y enorme,
y me gusto yo; pequeña entre tus brazos,
feliz, como una niña al principio del verano;
sólo tuya.

Como un Fénix

2010-06-22T14:00:00.000-07:00

Porque aún me recuerdo, como yo era,
soñando saltar siempre más alto, volar más lejos…
Porque aún me recuerdo puedo inventarme nueva
y dejarme morir en este instante.

Y ahora, ahora que he muerto y puedo ser otra,
volveré a despegar desde mi misma,
donde sólo mis alas pueden llevarme,
donde no puedo entrar, sabes, contigo,
donde el espejo lleva mis sentidos
… cuando estoy sola.

Yo fui donde fui porque yo quise,
y amé, y diluí cuanto era para ser tuya.
Todo acabó y pensé que ya no me quedaba nada.
Sin embargo, al leerme me recuerdo,
¡bendito testimonio!,
aún soy quién soy, y eso no cambia.

Óleo "O Entroido"

2010-06-20T10:44:00.001-07:00

Prologo de Aniversario

2010-06-20T10:34:00.000-07:00

No mentiría si dijera que esta noche me siento estigmatizada por tus besos.
Tampoco mentiría si confesase llevarlos cosidos a las venas, atados a mis sienes, tatuados en el dorso de las rodillas.
No mentiría, y aún así miento; ya no me importas.
Pero tus besos no son de arena ni de azúcar, ni de ninguna otra cosa soluble o volátil, tus besos son tumores que es demasiado tarde para estirparme.
Me pudro, y nada puede evitarme la agonía.
Sin embargo mentiría si dijera que ya no río ni gozo, si llorando jurase que se me antoja imposible la probabilidad de otras manos u otras bocas. No obstante la flecha envenenada caló hondo y lo sabes; la herida es mortal de necesidad.
Tal vez una frutilla sea un fruto demasiado frágil para la contaminación de según qué ciudades. Tal vez nunca halla estado del todo sana...
Pero qué bonito fue pretender que podías imponerme las manos y volverme perfecta, como un chamán oscuro cuya ceremonia secreta lo vuelve lobo, sólo para devorarme y redimirme en el fuego de su abrazo.
Tal vez no halla gastado todos los milagros que me han sido asignados, y encuentre un guacho charlatán que por cuatro monedas estirpe tumores imginarios del alma con su aliento.

Hasta los más dulces juramentos de amor son a veces mentira.

2010-06-20T10:08:00.000-07:00

Me voy, me vienen a buscar.
No recuerdo la ira, sin embargo.
Pienso en ti y me parece que ya todo he vivido,
que no me falta nada, más que hallarla en su sitio.

Ven si quieres a mi; yo he sentido,
sabes muy bien, mujer, dónde vivo.
Déjame que me apoye en el árbol, deja
que le vea en el viento vieja,
¿no es hermoso?, dilo; es el sol que se aleja.
Él se va, y esa sombra pesada se acerca.

Déjame que me lleve el abrigo
vieja, el frío de Galicia se hace duro
y las noches sin su aliento voy sin rumbo,
déjame que te agarre el vestido;
me da miedo caerme al vacío.
¿Ríes?

¡Mira! Alli se ve su casa, abajo,
no, no quiero pasar, no importa,
le dices que me fui nodriza,
que no quise escribir la nota,
que las cartas las llevo encima,
que el collar… lo dejé en sus cosas.

Óleo "El bosque vivo"

2010-03-12T04:54:00.000-08:00

Un cuarto de hostal para Julieta.

2010-01-11T08:13:00.000-08:00

Este cuarto de hostal, cuya humedad se ha hecho de mis lágrimas; de extrañarte, de tenerte demasiado cerca, de quererte mal, este cuarto de hostal, que a veces se convierte en un monstruo de opio, que se come las luces de la calle y las estrellas y oscurece la noche para leernos pasajes tenebrosos a la luz de una bombilla vieja y crepitante, este cuarto maldito en el que hemos congelado cada uno de los fuegos de nuestras almas, necios y absurdos casi siempre, en el que nos hemos puesto lo más lejos posible el uno del otro, sólo para acercarnos nuevamente a derretirnos con nuestros alientos, este cuarto, guardará para siempre mis sonidos ahogados, con las uñas tatuándote el cuerpo, el olor almizclado de tu mano en mi cuello y el sabor a metal de una cadena fría, y lo recordaremos.
Otros rostros hallarán su reflejo en el espejo redondo de este cuarto de hostal, y ya no será el principal escenario de nuestras historias de vampiros. Se enfriará la cama para soldados sombríos que apenas vengan a pasar la noche, secarán las humedades con la brisa que entre por la ventana, de pronto permanentemente abierta, y mi calor no empañará los cristales, y el olor de mi pipa no embriagará la estancia, y no habrá tazas de plástico con licor sobre la mesa, ni maletas escondidas detrás del sofá, ni manuscritos. Acaso algunas pocas almas sensibles, que llegasen o no erradas hasta este recóndito paraje, distinguirán los ecos de nuestras fechorías, que como íncubos en sueños pretendieran forzarlas, y se escandalizarán, y temblando rezarán algún misterio con los dedos presurosos sobre el sagrado rosario, tomando el rastro de nuestra presencia acaso por apariciones o demonios.
Nos iremos, como se han ido todos, y otros vendrán y no será importante, y nadie llegará a sospechar nunca que a lo mejor tú y yo pudimos amarnos en este cuarto de hostal, visceralmente, desnudos y calientes, al pulso de la sangre en nuestras venas, atados uno al otro, gloriosamente perversos.

Preámbulo, jeroglífico y post-data.

2009-09-30T05:52:00.000-07:00

Sólo para ti estas líneas sobre las que deslizar mis dedos de manzana; una estrofa perversa para jugar en ella a los vampiros. Sólo para ti un poema que no rima, un verso sin medidas, de una canción la letra, ¿cómo hacerla tan tuya que no quepan dudas?
A veces me asusta desbordarme y a veces contenerme.
Tendría que hablar de cosas que nadie conoce, sería un poema imposible de ser explicado sin ciertas improbables anotaciones biográficas. Pero tú sabes, y yo sé, que es tuyo, como mis pensamientos todos, como mis manos que nunca me consultan acerca de lo que escriben, como todo lo que nace y muere en tu presencia, en tu aprobación o tu silencio, en ese yo que ha comenzado a ser después de ti, y no sobreviviría ni un instante alejado. Tú sabes, y yo sé, que todos los cuentos comienzan contigo y cada poema termina en tu sonrisa.
No nos hacíamos falta y sin embargo, qué gris sería todo sin tu abrazo.

En el río de tu risa de niño, de tu acento de hombre,
de tus ojos de sueños,
las pequeñas frutas silvestres hallan el sustento que las hace más dulces y deseables.
Si nuestras almas se redimen con los besos,
déjame hallar la muerte, de la misma forma que tú la has enfrentado, y admitido.
Que hablen otros del amor, yo me reservo su goce.
Yo me guardo los atardeceres y las mejillas ruborizadas,
me guardo tu aliento, el corazón apretado de ansia,
y la alegría de la intimidad de este jeroglífico público.

Y me guardo la promesa de aprender a decir más a menudo lo importante y callar a su vez tanta referencia innecesaria.

Al Alba

2009-09-19T05:31:00.001-07:00

En esta hora temprana,
que igual nos sorprende enlazados
que tejiendo sueños en voz alta,
quisiera abjurar de los dioses mundanos
y quedarme a tu lecho encadenada.

Quisiera que el mundo no nos reclamara,
que no hubiera timbres, teléfono, horarios,
quedarme en tu pecho acurrucada,
sin más credo que tu voz, más ley que tu abrazo.

Quisiera borrarme para el mundo entera,
hasta volver a ser tan solo una costilla,
y habitar en tu cuerpo así; sencilla,
tatuada, símbolo de entrega.

El Ajedrez; Primera parte de tres (o donde se cuentan los rencores de la familia Molina)

2009-09-17T10:40:00.000-07:00

Alberto nunca se presentaba diciendo su apellido, ni siquiera cuando la formalidad de la ocasión lo requería. Se había ganado un sambenito de granuja y mujeriego entre el sexo opuesto, merecida reputación de persona inteligente y Don Juan entre sus colegas, y en general y de resto; fama de solitario sin pasado. Pero Alberto, sí que lo tenía…
Aunque hacían ya décadas que no volvía al pueblo, recordaba cada centímetro de esas polvorientas calles a la perfección. El camino de la casa de abuela a la iglesia, el balcón de Lola; testigo inamovible de sus primeros escarceos amorosos, de sus fatuos intentos de poemas en su más tierna pubertad, la venta de La Seca, el ventanuco del baño de la tía del Rubio, el camino empedrado que subía a la casa de su padre; la única casa que conservara todavía, la única cosa que unía su imaginario sentimental al de su progenie, lo único que Alberto había llamado hogar, el hogar, que ambos habían compartido con ella.
Estaba todo igual. Acaso menos altas las fachadas, algo más cortas las calles, pero igual, como siempre, como si el tiempo detuviera su andadura para los doscientos habitantes de Llano del Moro, ese pequeño tesoro manchego que su padre decidiera como última residencia, a pesar de haberse pasado la vida huyéndole. Y aún todo seguía demasiado lleno de las presencias femeninas que dibujaron su existencia.
Alberto observó un momento el edificio, la blancura agrisada de la cara de su vieja casa, los geranios secándose en las ventanas bajo ese atardecer que teñía con familiares penumbras los adoquines del suelo, y mirando a lo lejos, aún con la mano en la llave usurpadora de la quietud de la morada, cerró los ojos, y creyó escuchar el acelerado repiqueteo de sus zapatos de niña calle arriba a su encuentro: - ¡Espera, no cierres, no cierres Alberto!
Cesó en su fantasía entre conmovido e incómodo, y se conformó con penetrar en la casa vacía de su infancia, más obligado que verdaderamente decidido.
Dejó caer el bolso en el patio, cuyo sonido seco se apoderó de la silenciosa estancia casi tan rápido como la incipiente nocturnidad. Eran sin embargo luminosas las noches manchegas, especialmente como ésa, llena de luna, y un escalofrío recorrió su espalda al verse mecer la hamaca desocupada de su padre, donde casi podía verlo leyendo, con el sombrero aplastado a manera de almohada, a la luz de un candil ahora inerte. Abandonando el bolso a su suerte, regresó sobre sus pasos para cerrar la puerta por la que el viento solano, acostumbrado a vagar a sus anchas el pueblo, había entrado, y dio la luz en el salón, de pronto más pequeño que lo que lo recordaba, acaso por la cantidad de cajas apiladas sobre las sillas, la mesa y los sillones. En todas ellas, escrito a pulso con la terrible caligrafía de Juana, podía leerse “Isidro Molina, salón comedor” y una breve descripción del contenido. Una cierta quietud le sobrevino al suponer ya toda la casa embalada por Juana; la buena de Juana.
Dedicó unos minutos a pasearse entre las cajas observando las leyendas: “Cuadros”, “Fotos enmarcadas y Cortinas”, “Papeles”, “Cubertería”, “Libros”, “Vajilla”, “Cosas de África”.
Tomó ésta última invadido de felicidad infantil al pensar en el maravilloso ajedrez africano de la mesa de centro, recuerdo de uno de los muchos viajes de su padre al indómito continente. Al abrirla, bajo las fotos, cartas y adornos varios, halló el estuche azul de madera y el tablero, que sustrajo con renovado placer del embalaje. Sentado en el enorme butacón al que pocas veces tuvo acceso de niño, con el lustroso tablero delante de sí sobre la mesa, olfateó en el aire los olores cercanos, palpando el estuche con las yemas de los dedos como quien acaricia el envoltorio de un regalo ajeno, para por fin abrirlo liberando los aromas de la madera y el envejecido terciopelo que atesoraba las piezas. Uno a uno, fue colocando en sus respectivas posiciones a los guerreros de teka y marfil, hasta que hubo conformado por completo los terribles ejércitos zulúes que habitaran sus fantasías infantiles. Más de una vez, aunque muchas menos de las que presumía, el rey negro había dormido entre sus dedos el sueño de los justos, acurrucado al abrigo de sus sábanas, botín de guerra de su victoria sobre el tiránico ejército enemigo, cuyo general era casi siempre, ni más ni menos que Don Isidro; su padre.
Sentado ya en el suelo, con el mentón apoyado en un puño, y éste a su vez en la mesa, no quería dejar de observar las estilizadas figuras de su ajedrez favorito, acaso por miedo a perder de nuevo esa mirada inocente y expectante que los años le habían robado y algo allí parecía haberle devuelto. Sonrió, feliz pero triste, y decidió que mañana sería otro día, que no le quedaba tanto trabajo por delante, y que el ajedrez se marchaba con él a la ciudad pasase lo que pasase.
Bolso en mano subió las crujientes y empinadas escaleras, otrora montañas escaladas cuerda al hombro, con la que descolgarse atándola a la barandilla una vez conquistada la cima, sacó un juego de sábanas de la correspondiente caja “Isidro Molina, habitación, ropa de cama.” y se dispuso a dejar acabar el día, que había tenido ya una longitud exagerada.

Cuando bajó a desayunar Juana daba vueltas por la casa, canturreando.
- ¡Niño! Cómo te he echao de menos desgraciado, que tenga que pasar esto pa que te vea la cara… qué vergüenza, anda, ven que te prepare el desayuno que tenemos mucho trajín hoy antes de que vengan los de las mudanzas. Ya podíais haber venido al funeral alguno de los dos, que tuve que decir unas palabras y todo, yo que no soy nadie, y a tu hermana, que no se la ha visto el pelo, qué descaro, pero ven anda, que te pongo el desayuno que te veo mu ojeroso, ¿tú descansas?
- Ya lo has embalado todo, no sé ni para qué me necesitas.
- ¿Cómo que para qué? Pues pa que elijas, pa que veas lo que te llevas tú, lo que envías a la Ana, lo que se va al localillo, pa que compruebes que la casa está entera y me digas lo que ha dicho el abogado, que me llamó el otro día y me dijo chorrá de cosas, y tú sabes que de todo eso yo no entiendo ni jota.
- Ana hace mucho tiempo que no habla con nadie, no sé si el abogado halla hablado con ella. Yo voy a llevarme el ajedrez, tú coge lo que quieras y el resto al localillo. Los muebles los dejamos y se venden con la casa, que de todo ello se encargarán los letrados. El coche es para ti, y hay un dinero, deberías acercarte a la ciudad a firmarlo todo, yo he venido en tren, así que si quieres vamos en el mercedes y ya te lo traes tuyo.
- Uy! Dónde va a parar… ¿y qué hago yo aquí con ese coche? No sé, no sé, y dinero no quiero, que de eso nada es mío, que eso es pa ti y pa tu hermana.
- Mira Juana, yo no te voy a estar convenciendo de que te quedes con nada, si mi padre ha juzgado prudente dejarte algo, no hay nada más que hacer por tu parte o la mía que aceptarlo, más allá de que creo que si no te lo ha dejado todo es porque la ley no se lo ha permitido. Si no quieres el coche lo vendes y punto.
- Yo jamás le pedí nada y tú lo sabes.
- Que sí Juana, pero si a mí me da lo mismo. Quédate tranquila, que me consta que no eres una mujer interesada.
- Todo lo que dejó lo cambiaría por que siguiera a nuestro lado.
- A tu lado, será.
- ¡Pues eso, a mi lado coño!, que no tienes ni un poco de cariño pa tu padre muerto, ¡joer, ni tú ni tu hermana!, que no quería ponerme borde Alberto, pero es lo que hay, y lo que pienso.
- No pasa nada Juana, de verdad, gracias por todo.
Cuando tocaron al timbre los porteadores, Alberto se hallaba en el salón dispuesto a devolver a los zulúes a la aterciopelada tumba de la que rescatara sus cuerpos la noche anterior. Le llamó la atención la disposición de las piezas, que si bien todavía ocupaban las mismas cuatro filas en las que Alberto las colocara, se hallaban ahora en un orden completamente arbitrario a sus ojos.
- ¡¿Tú has movido las piezas limpiando, o algo?!
Juana, que se encontraba enfrascada en una lucha titánica con el que parecía el cacique de la pequeña cuadrilla enviada junto al camión de mudanzas, que incluía, entre otras cosas, soltar los peores improperios que se le ocurrieran, gritar en la altísima voz a la que tenía a todo el pueblo acostumbrado y golpear las cajas más frágiles con el abanico, al tiempo que insultaba al personal por no cargar los bultos con el necesario cuidado, avistando a Alberto por encima de una de las cajas y aún por sobre el hombro del mocetón que la portaba, gritó:
-¡¿Quéee?!
- ¡Nada, despreocúpate!
Y dicho esto, Alberto se encaminó con el ajedrez al coche, no fuera a ser que por equivocación se llevaran lo único que tenía verdadero interés en conservar.

Casi anochecía nuevamente cuando Alberto, liberado ya de las ocupaciones de esa larguísima semana, puso los pies en su ático. Benditos el aroma de sus muebles, el silencio de su soledad, el orden de su castillo, la quietud de la luz de la luna llena desbordando las estancias a través de las enormes cristaleras. Sin encender la luz, pensando aún en todo lo acontecido durante aquella semana de locos, se encaminó taciturno, meneando el vaso repleto de hielos tintineantes, mientras estiraba pausadamente el nudo de la corbata, hacia la terraza.
Alberto no hubiera podido vivir jamás en una casa sin terraza, en un lugar desde el que no sintiera que podía estirar el brazo y acariciar la noche, como quien aprieta con la palma abierta el colchón para sentir la blandura y suavidad del cobertor.
Se había quedado pensando en Juana, en su padre y en Juana, mejor dicho, y en porqué un hombre con la educación y fortuna de Don Isidro Molina padre volvía al pueblo de su niñez para terminar sus días con una mujer inculta y sencilla a la que jamás dio su sitio y que ni siquiera compartió nunca su almohada. Siempre fue “la querida” y a nadie le importaba; era el orden natural de las cosas, una mujer como ella no podía ser señora de ninguna casa respetable, ni mucho menos la madre de esos salvajemente malcriados mocosos que fueron Isidro hijo, Alberto y su hermana.
Ana siempre la odió. No porque todos supieran que su padre se refugiaba en su escote cada vez que su madre se marchaba a París con ataques de nostalgia, ni siquiera porque pretendiera educarla, ella, que no tenía más educación que las gallinas que cacareaban escandalosamente en el patio de atrás, ésas mismas con las que tanto se divertía comparándola, sino por la asquerosa sumisión con la que respondía a todas y cada una de las exigencias de su padre, un padre que Ana se pasó la vida contradiciendo hasta que tuvo potestad para marcharse lejos y no volver nunca, un padre egoísta y altanero cuya voluntad era el único baremo para medir las decisiones, un padre culpable del abandono de su madre, de la muerte de Isidro en África, de su propia huída hacia Francia y consecuente abandono de Alberto, Albertito; su adorado niño feliz.
Alberto acabó su copa recostado en la tumbona de mimbre, meciéndose entre el zumbido lejano del tráfico y sus propios pensamientos, y regresó a la estancia principal donde esta vez sí encendió la luz, para, tras un oteo rápido en busca del pedestal más apropiado a su recién adquirida herencia, abrir el bolso y liberar a los zulúes, otra vez infantilmente alegre, sobre la mesita de café.
Le gustaba que las figuras fueran distintas para cada ejército; las blancas, de puntiagudos rostros de marfil y cuerpos cuadrados, radicalmente diferentes en peso y forma de las negras; talladas, presuntamente a mano, en delgada y pulida teka. Los reyes se miraban y también las reinas, los alfiles, altaneros, apuntaban a sus señores con un soslayado desdén deslizando por los hombros, los caballos, que en el ejército negro eran camellos, se encabritaban ante la mera vista del ejército enemigo, las torres se erguían sólidas y temibles, y los peones, lanzaban gritos de guerra desafiantes blandiendo y agitando lanzas y estandartes.
Tras contemplar por un instante la opulencia de su soberbia guerra privada, Alberto se decidió a entregarse por fin al sueño, a fin de levantarse una hora más temprano al día siguiente y comenzar con su prometida rutina de ejercicios matinales en el parque, motivo por el cual, a fin de cuentas, había resuelto mudarse allí, ese mismo día hacía seis meses.

Ellos

2009-08-24T13:14:00.000-07:00

Él permaneció de pie junto a las jardineras, observándola alejarse. Ella se giró, sonriendo con la misma sonrisa estéril y vencida que últimamente no paraba de dedicarle, para agitar nerviosamente la mano y dirigirse a su casa, convencida de que ésa era la última vez que se verían. No puedo ayudarle.

Fue entonces cuando a él le sobrevino la tristeza. Finalizados esos días vacacionales que tampoco llegó a disfrutar a plenitud, acosado como estaba por el fantasmal augurio del próximo infortunio, sintió allí mismo, en esa esquina que ni siquiera le era familiar, que un pánico sordo y repentino lo tenía esclavizado y como inerte, paralizado por una sensación mezcla de hastío e impotencia, por ese destino repentinamente cebado con su suerte. Todos los golpes juntos, como una lluvia de balas que le atravesaba el cuerpo, y ella alejándose, y él incapaz de sonreír, o de llamarla otra vez para decirle nada, o de correr a su encuentro y llevársela y labrarla hasta perder en su cuerpo parte de sí mismo, de dejarla beberse a horcajadas toda la angustia de sus poros, de besarla robándole el aliento hasta que ella derramara todas sus lágrimas, o exhalara todos sus suspiros; redentora exquisita, que se marchaba creyéndose inútil.

Él, que en aras de la libertad y la autodeterminación había vencido siempre todas sus batallas, no era más que un simple presidiario por culpa de este nuevo, invisible, poderoso enemigo, que amenazaba ganarle esta guerra a fuerza de incomunicarlo, sin provisiones, abrigo ni aliados, en el frío de su propia existencia.

Hubiera querido decirle que huyeran, que se lo llevara a cualquier lugar extraño donde aún no tuvieran las pieles tatuadas, donde pudieran sonreír sin amargura, donde no doliera mirarse a los ojos, pero en lugar de eso, se quedó parado, observándola alejarse, sabiéndola perdida, sin decir nada. Bajó los brazos y resopló vencido, con todas las ganas anudadas en la boca del estómago y nada de fuerza en esas manos que otrora la hubieran sostenido en el ojo mismo de un huracán sin ayuda. Él, se limitó a girar sobre si mismo y comenzar su andadura, sin ni siquiera el ánimo suficiente para permitirse lamentar lo sucedido. Todo daba igual, incluso lo que importaba daba igual.

No la vio, pero ella corría a su encuentro. Halló sus pasos gastados no muy lejos de aquella esquina y tomó la mano de él entre las suyas. Sin grandes gestos ni detener su marcha, él ladeó la cabeza hacia ella para mirarse en sus iris sinceros e interrogantes.

-Mejor si no te importa te acompaño –dijo ella.

Y ellos; los dos, se marcharon calle abajo.

Algo que no escribí yo.

2009-07-17T18:45:00.000-07:00

Un pícaro relato que escribieron para mí una tarde, en un papel de cartas de hotel, como regalo de despedida. No es que sea una obra maestra de la literatura, y además, está lleno de cosas que pertenecen a escenas cotidianas de nuestra intimidad y que no es posible comprender del todo para quien no conoce nuestra historia, pero me gusta mucho mucho, y me apetece colgarlo aqui hoy.

"Me alegra tanto que hallas venido, me alegra tanto haberte conocido. Me alegra tanto que te asomes al mundo, que no al abismo, sin cuerda. Eso es para los cobardes, para los necios, para los que no se alegran por nada. Se está preparando el mundo para tu llegada, y yo lo disfrutaré desde la superficie. Esta pequeña tontería, y un beso, sólo para tí...

Se desató la locura en el país de la Nada. Vivíamos como vivíamos; sin hacer nada, sin pensar en nada. Nos decantábamos incluso por la gramática y la sintáxis; piscina y mar, porque allí se nada. Siempre nos dábamos las gracias, por contestar de nada. Si discutíamos, lo hacíamos de forma enconada. Así estábamos; nada de nada.
Pero llegó ella, como de la nada.
Los hombres del país de la Nada, observaban como ella, desde su soledad, movía sus caderas en cada paseo, y notaron como entre sus piernas se abría una propuesta a la alegría. Por otra parte, nuestras mujeres, del grupo más radical de la nadería, sintieron como debajo del pecho, sus corazones comenzaron a latir por primera vez sinceros, por rabia, pero a toda máquina. El otro grupo de mujeres dilataban sus pupilas y se humedecían los labios; sus hombres, por fin, dejaban de tener nada entre las piernas.
El grupo de ancianos descubrió los adjetivos; ¡guapa, hermosa, preciosa!...
El mayor de todos gustaba decirle Reina Mora.
En este país apenas se alcanzan los cuarenta años de edad, total, para qué más, ya se imaginarán la respuesta...
Ella, con su soledad y sus curvas, hizo más entretenidas las autopistas, que hasta entonces solo tenían rectas. Y así, el país de la Nada, comenzó a enloquecer con la llegada de la joven extranjera. Hasta los perros dejaron de labrar los campos y comenzaron a guiar a los ciegos, y a eso me dedico yo ahora. También yo era un poco extraño allá, me parezco bastante a mis compañeros pero tengo el pelo largo, soy un golden retriever, y además, tengo nombre de mujer; Tosca. Ella me enseñó como guiar a los demás sin perder la cabeza en el intento. Me tiene adoptado, me saca a pasear cuando no trabajo, me instruye en eso de las constelaciones, y yo le ladro que no todas las estrellas le guiñan, algunas, perplejas, la miran sin parpadear y así se convierten en planetas. Me gusta sentir que la quieren tanto. Tanto que el país de la Nada es ahora el país de Todo es posible. En eso coincido con el mayor de los ancianos:
- Esta niña es tan real que no puede ser de este mundo.
Yo le ladro de alegría al viejo cuando dice eso, y él, con su gesto, parece desafiar las reglas, y querer vivir eternamente.
Un consejo final:
Si la ves pasar, espera su milagro."

Bonito,¿no?

Repaso

2009-07-09T17:57:00.000-07:00

Por escribir todo lo que sentía, esas letras, las mismas que otrora sangraran entre sus dedos, se hallaban reducidas a tinta muerta y ya no eran más que frases bonitas. Algunos versos traían dulces recuerdos, pero la mayoría, aquellos que nacieron borrosos de llanto, habían desgastado su emoción y no sentía nada. Los poemas se habían quedado todas las pasiones, y ella sólo atesoraba lo que había callado.

Prohibido Enamorarse

2009-06-29T14:21:00.000-07:00

Me has pedido que escriba un cuento breve sobre nosotros, o un relato, o algo. Una síntesis, has dicho. No sé si sabré hacerlo, hace mucho que no escribo nada por encargo, creo que por eso lo comienzo así; fácil, en plan carta. ¿Recuerdas que siempre te nombro la película ésa en la que el protagonista sostiene largas conversaciones con la muerte y el tiempo? Pensando en ella me gusta imaginarme que tú eres el diablo, y que ahora mantenemos un pacto oscuro y secreto, y que ostento un poder que nadie conoce, que me ha hecho dueña del mundo y esclava de tus ojos.Los dos sabemos que es mentira, ninguno sabría ni querría esclavizar al otro, pero qué apasionante imaginarlo...
Ahí va mi relato, espero que te guste:

No recuerdo su nombre, sería un nombre normal, algo así como Antonio. Se acodaba en la barra del bar con una mezcla de fastidio y magnetismo en la mirada, como si tratara de atraer hacia sí algo que valiese la pena de entre aquella masa de escotes ordinarios y sonrisas alcohólicas.
-Prohibido enamorarse.
Lo dijo para sí mismo, casi como un halago a mi persona, en el fondo me molestó que pensara que me gustaría una frase tan obvia.
Me gustó la frase.
¿Físicamente? Bueno, se parecía un poco a los personajes malos de mis novelas, ésos que siempre son mis favoritos, ya sabes; altos, morenos, inquietantes.Por dentro era un caballero andante, un alquimista dueño de las llaves de las alcobas de todas las reinas, un Peter Pan con la bolsa llena de polvos mágicos con los que volar muy alto, uno como ésos, ya sabes, de los que siempre me enamoro.Pero prohibido enamorarse.¿Cuánto duró?¿Y acaso importa?¿Por qué tenemos que estar siempre midiendo la importancia o la veracidad de las cosas con fracciones de tiempo?¿Sabes qué fue importante? Fue verdadero.Y me alegra no morirme sin haberlo hecho.Y además, ahora tengo un poder oscuro que me hace dueña del mundo y de sus besos, aunque sean sólo unos pocos de sus besos.
Sí, sí que estaba casado, con una mujer que tenía todo aquello que aprendí después a fuerza de ser mala chica y sin tomar la sopa.No, la verdad es que no fue nada bueno conmigo.Tal vez fue mi culpa por forzar tanto las cosas, por empeñarme en sacar hacia afuera aquello que apenas intuía desde la superficie.Y qué buena soy intuyendo...
Qué rabia me doy, siempre hago lo mismo, me empeño en llegar al fondo del abismo para luego darme cuenta de que he bajado sin cuerda.¿Por qué me gustará tanto empeñarme en el amor?
Qué prototípica.Y yo quería despedirme bien y él no me dejó.
¿Sabes?Iba a ser una buena aventura, divertida y con caducidad, de ésas de hacerse amigos y luego vernos mucho tiempo después y acordarse y reírnos, de ésas de alegrarse sabiendo cómo le ha ido y enviarnos postales en determinadas fechas.Iba a ser todo eso y no lo fue, porque yo no quise y él me dejó empeñarme (que no enamorarme), y no ha sabido ser bueno y hacerme de diablo, y dejarme sola y conforme con mi aventura caduca y mis sueños intactos.
Me dijo que mi misión es encontrar determinadas cosas y enseñarle a los demás que están ahí. Supongo que quiso decir que veo cosas que los demás no pueden o no quieren ver.
A veces, preferiría una vista menos larga.
No, no volvimos a vernos."

Tu Recuerdo

2009-06-27T10:45:00.000-07:00

Te recuerdo, porque así prefiero recordarte,
cálida, temblorosa, palpitante.
Acaso prefiero recordarte sufriendo,
más glorioso aún, por mi culpa,
que como estás ahora, serena y calmada,
fría como una estatua bajo la luna.

Te recuerdo en aquél banco sentada,
temblorosa la voz, nublada la mirada,
no como ahora, diciendo estas mismas palabras,
que ya no significan casi nada.

Quiero guardarme ese momento álgido
en que sentí quererte como jamás he querido,
concédemelo al menos, deja que sea mío,
sólo por él importa lo vivido.

Sonríes, y me alegro,
jamás he deseado ninguna de tus lágrimas,
las cosas que no dices,
o eso cuentan, si las callas, te corroen el ánima.

Tengo tanto que agradecerte, tantas risas,
tanta locura, tanto sufrimiento,
tanto avivar mi corazón, mis prisas,
mi pluma, y hasta el viento
que sopla bajo las alas de mi muerte,
para instarme a no perder momentos.

Yo también me he cansado,
y no quiero que ninguno de los dos perdamos tiempo,
nada hay que reprocharte en el pasado,
simplemente ya no es nuestro momento.

Me ves.

2009-06-22T06:12:00.000-07:00

Me desnudo,
deslizo entre mis dedos la elegancia,
desabrocho con soltura sus botones y cierres.

El orgullo, de ese satén rosa que te encanta,
se desliza por mis piernas hacia el suelo.

Desengancho de mi pelo el misterio,
cuyos cristales de strass brillan ahora más fuerte, pero más lejos.

Cepillo mi cabello, ya libre de ataduras,
para que baile con la forma que de verdad le pertenece.

Estoy de pie desnuda y tú me miras,
y haces muecas tontas y yo sonrío.

Me siento simple y pequeña,
y te miro a los ojos;
y nos vemos.

Fíjate

2009-06-21T20:00:00.000-07:00

Fíjate si es verdad que estoy dispuesta a olvidarte,
que incluso he renunciado a los besos de amor.
¿Para qué? Si los labios han en todas las bocas
de tenerme guardados tu sabor y tu olor.

Qué más da, que hagan falta de los besos el doble,
qué más da que a ninguno le recuerde la voz.
Que más da que tú sombra sólo duerma de noche,
que más da que la muerte ya no lleve su hoz.

Fíjate si es verdad que esta ciudad me odia,
que en cada esquina guarda un fantasma de tí.
Lo hace para quemarme el corazón y que sufra,
lo hace porque desea que me vaya de aquí.

¡Pobre ciudad! No sabe que yo también la desprecio,
que maldigo el momento en que la conocí,
pero ya ves, me pasa, acaso lo que contigo,
que si no fuera por ella, no sabría existir.

The Comet (La Cometa o El Cometa, da igual)

2009-06-01T08:58:00.000-07:00

It´s as if I was a comet and you were holding the thread. For a moment it´s funny, but then suddenly, the wind blows harder, and now you are running, fighting with the wind, and I´m just watching, and wishing not to go away, hoping that you will pull the thread and I will be to your side.
But you don´t do it, you prefer the fight, and it´s my fault, for been a comet.

Es como si yo fuera una cometa y tú sostuvieras el hilo. Por un momento resulta divertido, pero de pronto,el viento comienza a soplar más fuerte, y ahora estás corriendo, luchando con el viento, y yo solo observo deseando no salir volando, esperando que tirarás del hilo y estaré a tu lado.
Pero no lo haces, tú prefieres la lucha, y es culpa mía por ser una cometa.

Diario de viaje de un ángel (Carta de despedida)

2009-05-03T16:02:00.000-07:00

Cuando era pequeña quería ser cura, luego descubrí que los curas sólo pueden ser hombres y quise ser monja. Después entendí que en el fondo las monjas son solo mujeres y quise ser ángel.
Por muchos años desee llegar a serlo, hacer magia, ser un alquimista que transformara los sueños de quienes le rodearan, ir por ahí dejando chispas en el alma de los demás.
Hay veces que lo que deseas se hace realidad.

Así, un día, sentada en una iglesia, pensando en mis cosas, un niño pequeño se sentó a mi lado.
- De acuerdo
Miró dentro de mis atónitos ojos y sosteniendo su manita en mi mejilla, solo un segundo, y repitió:
- De acuerdo
Luego se puso de pie junto a mi banco, y antes de marcharse, me confió un secreto:
- Es precioso, pero no es fácil, habrá muchas veces que quieras quedarte, pero nada será tuyo, nada es para ti, no puede serlo, ¿lo entiendes?
Y yo dije que sí, pero mentía; ahora lo entiendo.

Hay tanto que quisiera explicarte y que no puedo, hasta los pequeños milagros exigen grandes sacrificios, y siempre vale la pena.
Hay cosas dentro de mí que nadie puede ver, hay sitios cariño, a los que no puedes acompañarme aunque yo quiera. Sé que he hecho promesas que no voy a cumplir, sé que entenderás que mi parte humana me traiciona demasiado.
No tengas miedo, nunca estoy sola, pero cuando el viento cambia no hay nada que pueda hacer para quedarme...
Te contaré una cosa; no hace falta morir para ser un ángel.
Siempre te querré.
Volverás a verme.
Sonríe, lo único que puedo prometerte es que los buenos recuerdos nunca son amargos.

Tu Belleza

2009-04-30T04:18:00.000-07:00

(Para saborear la jalea real, hay que enfrentarse a la picadura de la abeja reina)

Tienes la turbia belleza de las cosas oscuras,
de las alegrías teñidas de sangre,
de la melancolía…
Llevas en el pecho la certeza del miedo,
atrayente, como resulta la muerte al suicida,
que quererte es asomarse a un precipicio tembloroso…

Esa extraña belleza tienes;
detrás de las facciones candorosas,
el terrible secreto por nadie desvelado.
Un diamante,
un volcán dormido en un iceberg,
aguardando el despertar del alba.

Y después, más allá del deseo y la tormenta,
espera la calma de la esencia,
así como el roce de las espinas abre paso al perfume de la rosa.
Dulce dolor,
que no es más que el preámbulo
del amor más selecto y refinado.

Amarte es comprender que no hay vida sin muerte,
que sentir con plenitud
es un privilegio destinado a pocos...
Amarte, es no querer poseerte,
como no pueden ser de nadie las nubes,
o la tibieza del sol en primavera.

desde el blog de Kamra

2009-04-29T13:14:00.000-07:00

Premio-Meme de mi Infancia

Pues no estaba en mis planes ponerme tan personal también en este blog, pero en fin,Kamra me ha pedido que complete este cuestionario y a ella hay pocas cosas que pueda negarle, así que ahí voy...

Las normas son:
- Copiar y pegar íntegramente el meme en un post.
- Contestar las preguntas sinceramente, borrando las contestaciones anteriores.
- Ponerte un tanto nostálgic@ mientras las respondes.
- Nominar a cinco blogs para que sigan.

1.- Cuál es tu primer recuerdo?
El jardín de la casa de mis padres en Buenos Aires y la sonrisa de mi hermana con su mano extendida hacia mí.

2.- Nombra algunos de tus juguetes preferidos.
¿juguetes o juegos? Todo lo que tuviera que ver con ensuciarme las manos me parecía genial :)

3.- Alguna travesura de cuando eras niñ@.
BUfff, era demasiado inquieta y curiosa, tantas,no sé...
Aunque paradójicamente me gustaba pasar horas escondida bajo la mesa de coser sin hacer nada, pensando, y mi madre me llamaba y yo la oía, pero no me apetecía contestar. Se asustaba de muerte... (soy rara, no?)

4.- Tu comida preferida de aquellos años.
Carne a la milanesa, puré de patatas, salsa de maiz, arroz a la cubana, dulce de leche.

5.- Tus dibujos preferidos de la caja tonta.
Lucky Luck (no sé si se escribe así) y Gardfield

6.- Tu primera colección de cromos.
Dragon Ball.

7.- Tu mejor amig@ y por qué?
Lucía, no sé porque, bueno, en realidad éramos tres, Lucía, Oscar y yo.

8.- Tu primer libro que leíste.
Un libro de cuentos maravilloso de Juan Farías. Tenía 7 años y fue la primera vez que lloraba leyendo algo. Ese día supe lo que quería hacer el resto de mi vida.

9- Aquella canción que, siempre que la escuchas, viajas hasta tu pasado. ¿Qué te recuerda?
Cualquiera de María Elena Walsh, y lo que me hace pensar es que también me hubiera gustado ser cantante.

10- Aquel maestr@ que todavía hoy lo recuerdas con cariño. ¿Por qué?
A todos, y a ninguno.

11- Una película que jamás olvidarás porque te recuerda a tu infancia o juventud.
Mary Poppins

12- Aquellos tebeos que leías con avidez cuando eras pequeñ@.
Asterix y Obelix

13- Una mascota que tuviste de pequeñ@.
Mi perro Mickey

14- El primer coche que tuviste cuando te sacaste el carnet de conducir.
un fiat antiquísimo

15- Un viaje o excursión que hiciste con los compañeros de clase.
A una reserva de aves, creo que a las afueras de Madrid.

16- Aquel juego que tanto te gustaba jugar de pequeñ@?
Al elástico

17- ¿Qué programa de la televisión de aquellos años era el que más te gustaba?
La bola de Cristal

18- Un regalo que te hicieron tus padres que jamás olvidarás.
Millones de libros, y ha ssido un inmenso regalo que en mi casa siempre se oía música a todas horas y había gente,siempre mucha gente de todas nacionalidades, artistas, intelectuales, exhiliados. Y siempre podía traer a quien quisiera. Ha sido un gran lugar para crecer...

19- ¿Hay algún olor que te transporta a tu infancia? ¿Cuál y por qué?Olor?
Más de uno, pero no sabría bien decirte a qué huelen exactamente, sólo que me llevan atrás.

20- Un día o un momento de tu infancia que no olvidarás nunca, porque fuiste inmensamente feliz.
Creo que de pequeña ya entendía bien que nunca se puede ser inmensamente feliz... Aunque luego de adulta sí creo que pensé que lo era alguna vez.

No voy a nominar ningun blog, pero todos los que quieran son bienvenidos a realizar este jueguito.

Puzzle

2009-04-20T13:38:00.001-07:00

No somos un rompecabezas.
No encajamos en perfecta sincronía,
ni completo la parte que te falta.

Yo soy yo y tú eres tú,
y sólo buscamos fundirnos
como si fuéramos una sola gota de sudor de alma.
Devorarnos, como si así pudiéramos desterrar el sufrimiento.

Poco a poco se disuelven los besos, los labios,
se te desgasta la piel mientras la toco
hasta que desaparece entre mis manos,
hasta que el final de mí se desdibuja en el principio de ti.

Y ya no hay cama, ni hay lenguas, ni hay piernas, ni hay nada,
y te detengo los brazos, y jadeante soporto sonriendo tu peso,
y suspiras, y sonríes, y me besas y me esquivas,
y salto sobre ti, y empezamos de nuevo la creación de otra forma
en la que yo no sea yo ni tú seas tú.

Refugio

2009-04-20T13:27:00.000-07:00

Vivo de la promesa secreta de tu boca,
de la humedad del aire que rodea tu rostro,
de lo salvaje que hay en ti como la roca,
que el dulce tacto del mar besa y destroza.

Vivo de refugiarme en el calor de tus venas,
en tus ojos de almendra, en tu risa de luna,
vivo de refugiarme en tí como ninguna,
de olvidarme los versos colgando entre tus piernas.

Te traeré de comer soles grandes y tiernos,
luego me dejaré dormir sobre tu vientre,
pasaremos así; fundidos, todo el invierno,
despertaremos después con el estío insolente.

Karma

2009-04-20T06:36:00.001-07:00

Tantas veces fui hombre para tantas cosas.
Fui hombre para matarte.
para andar solo, en busca de nadie.

También he sido mujer
y he tenido muchos nombres,
me has llamado Libertad,
Soledad, Gloria,
según te encontraras sediento o cansado.

Me has llamado en la oscuridad,
hambriento de leche,
y como una madre loba he acudido a saciarte.

He sido amamantada también, siendo hombre,
he jugado en las vías del tren, siendo niño,
te he tenido en mi regazo, acurrucado, siendo hembra.

He llorado también,
como mujer he llorado,
cuando no mirabas.

A veces éramos hombre y mujer,
y a veces no.
Pero tú siempre estabas.

Yo te buscaba en todas las bocas de una misma vida,
en todas las vidas de una misma alma,
en todas las almas.

¡Cuánto debe correr el que se busca!
¡Cuánto debe correr sin alcanzarse!

Geografía

2009-04-20T06:24:00.000-07:00

El oscuro corazón sangrante de África
se oculta sinuoso en nuestra isla.
Oriente me lo traje en un pedazo de mica,
te lo regalo entero a cambio de tu risa.

Tú tienes la belleza nórdica del día,
como si amanecieras detrás de los glaciares,
y entonces soy el indio que en inglés domesticas,
correcta y educadamente salvaje.

Adoro el mestizaje mixto de nuestras almas,
cuando te beso puedo escuchar las quenas
de las planicies sudamericanas
contándonos la historia entre campanas.

Únete a mí, hagamos nuevos mundos,
tú pones el planeta y yo la estrella,
la bóveda celeste es mi terreno,
te dejo a ti las aguas y la tierra.

Dedicado

2009-04-18T12:11:00.001-07:00

Tienes los ojos de ámbar
y la voz llena de pájaros,
y eres un amanecer con rosada melodía.

El agua de tus gestos
resbala con cadencia
entre las redondeces
secretas de tus manos.

Y en el medio de tanta
humildad voluptuosa,
corro yo, como un crío;
pasajero y humano.

Reina luna, sal de tu casa,
yo te espero en la barca del día,
atrapé ya los soles para el camino,
por si se hacía tarde y te apetecían.

Trae tus faldas de viento
y tu risa pequeña,
por si regresa mi niño
y tú te vuelves su herencia.

Del dolor que retenemos por no perder aquello que amamos...

2009-04-18T11:24:00.000-07:00

Sonríes, porque ignoras que tus labios son un arma,
y estoy mortalmente herida por tu boca, y no me importa.

Me miras, porque ignoras que tus ojos ven en mi alma,
y delante de ellos voy desnuda, y no me amparan.

Me abrazas, porque ignoras que tus brazos se me clavan
como espinas, y la sangre que brota se derrama.

Y no, no te lo digo,
porque si dejas de hacerlo, ¿para qué vivo?

Tantra

2009-04-18T07:46:00.000-07:00

Laceré y trascendí mi cuerpo,
sublimando su carne.
Fui lo que fui,
desterrado rechazante del mundo,
habitante asceta de la mente.

Recordé mi piel,
mientras se transformaba en la piel
que comenzaba a recordar.

Recordé mis manos y mi boca,
mis sentidos,
y todos los cuerpos tocados y bebidos.
Repudié.

Sólo después acepté,
porque sin aceptación no hay comprensión,
y sin comprensión no hay sabiduría.

Todavía te busco un poco más allá de los cuerpos,
justo en el borde de los centros,
justo dónde el sueño retorna a la vigilia,
justo dónde las hadas colorean el mundo,
justo dónde mis dedos se convierten en conciencia.